Catastrophe

by Paula Reed Nancarrow

Last night the cat was missing you again.

At two in the morning, the whine began

accusing me: I don’t understand.

Where is he? Where is that man? That friend

of yours, why must he disappear just when

I’ve gotten used to company on hand, 

to rub against, to play with, and command?

As if I could explain the ways of men

to cats.  As if I could explain your ways

at all.  The man who held my forearm up 

to moonlight, and who could not pay his bills; 

whose demons left him Theseus in a maze

without a ball of yarn; who filled my cup

with coffee and delight: then stole my pills.